Я долго шёл… Жизнь, как тягун:
всё время в гору, в гору, в гору, -
бог даст, он кончится не скоро…
Местами оползень, зыбун*.
Кричали в спину мне: «Лыжню!..».
Не видя явного резона
в борьбе за ленту горизонта,
я уступал… Презрев грызню
за право первым кинуть грудь,
метнуть на финишную ленту –
сорвать цветы, аплодисменты,
понять вдруг – в бездну вёл тот путь.
Кто знает всё про марафон,
не склонен поддаваться спешке,
хотя в лицо летят насмешки,
мол, «бег на месте» выбрал он.
Кому лыжню я уступал,
не долго видел я их спины:
мираж принявши за вершину,
они попали под обвал.
…Не состязанье жизнь, не спорт,
не восхождение всем миром:
мы бурлаки, мы все – буксиры,
мы тянем баржу в дальний порт.
*зыбун – топкая, ненадёжная поверхность, например, непрочный растительный ковёр на болоте (сплавина) или подвижный слой зыбучего песка, снега.
Не состязанье жизнь, не спорт
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118110803881
Свидетельство о публикации №118110803881
Рецензии