Снова утро. Снова погружаюсь туловищем в людское с

Снова утро. Снова погружаюсь туловищем в людское стадо…
Электричка. Запах бомжа, ночевавшего в парфюмерном магазине.
От выходных на языке неприятный такой, вязкий осадок
Пить в воскресенье – искусство не постигнутое мною поныне...

На стыках рельс дрожат вагоны, полные недосмотренных снов,
В такт им дребезжит надтреснутая чашка с моим ангельским терпением.
Люди страдают в дороге, под тяжестью своих ночных грехов
Тела свои спрятав во что-то темное, шерстяное, осеннее...

Истерия физически давит куда-то в район макушки.
Я жалею, что не надел шапку, возможно было бы не так больно.
Весь поезд целиком – словно кочующий филиал психушки,
Пункт назначения, в котором всем одинаково будет неприкольно

Тяжесть предстоящего дня заблаговременно оттягивает плечи вниз,
Люди на поручнях висят, как в сарае у деда соленая и сухая вобла.
Выход из вагона, как последний шаг спящего лунатика на карниз.
Шаг, который я каждый день повторяю. И снова, и снова, и снова...