То место, где был счастливо влюблен,
Где бытие казалось нежной тканью,
Короче, наш родной микрорайон,
Становится поганей и поганей.
Они снесли пивнушки, и лесок
Спилили под дома для нуворишей,
И столик, что стоял наискосок –
Где в домино рубились с дядей Гришей.
Свели на нет под окнами сирень,
Качели доломали, те, что были
Скрипучими, и каждый божий день
В распахнутое небо детства плыли.
А в небе том, с утра до самой ночи –
Как сахарная вата – облака,
И нам тогда казалось, между прочим,
Что жизнь, скорей, длинна, чем глубока.
Теперь все по-другому - оверкиль…
Смотри, бензоколонка кормит стаю
Машин… Но ты уже не видишь эту гиль…
А, может, видишь, просто я не знаю.
Письмо другу
© Copyright: Олег Макоша, 2018
Свидетельство о публикации №118110801752
Свидетельство о публикации №118110801752
Рецензии
Реалии, однако...
И мы меняемся, и то, что нас окружало, тоже неумолимо изменилось. Правда, мы не так уж кардинально)
Здравствуй, Олег.
Ольга Табунщикова 08.11.2018 08:32 • Заявить о нарушении
И мы меняемся, и то, что нас окружало, тоже неумолимо изменилось. Правда, мы не так уж кардинально)
Здравствуй, Олег.
Ольга Табунщикова 08.11.2018 08:32 • Заявить о нарушении