Константа

Вырываться из мерзких объятий любимой страны?
Это стало уже обреченной на вечность привычкой.
Я растягивал нервы,
пытаясь с другой стороны
обрести этот мир в расфасованном пламени спички,
поджигающей карты расписанных кем-то широт...
Так легко умирать посреди своего океана,
безмятежно упав на распиленной юности плот,
и едва залечив расставаний глубокие раны.
В неприкаянной рифме исчез отчеканенный слог
полусонных рассказов о новых деталях маршрута,
за которыми кроются сердцем придуманный бог
и умаянный дьявол, когда-то солгавший кому-то...
Попытался исчезнуть, да где там - везде этот взгляд,
поглощающий душу, как-будто она безвоздушна,
и смиренно готова на собственной зрелости ад,
что блестит новизною услуг среди раев бэушных...
Только кто мне судья, если мир позаимствован сам
у давно утомленного созданным в нервах истока?!.
И во мне ли причина того, что картонным был храм,
где молились за души злодеев, убийц и пророков?..