Поэзия мертва, то тут, то там я слышу это,
И, каюсь, сам не раз так говорил.
Нас слишком много, чем-то место это грето,
Еще так много мир поэтов не носил.
Пытаются они себя найти в искусстве,
Ведь пишут, пишут, пишут напролом,
Но мало так поэзии в подобном буйстве,
Когда и стар и млад - всегда с пером.
Все хают, их стихи считают не стихами,
А чем то недалеким, без прикрас...
И просят не светить своими письменами,
Да что я, это не про них, про всех - про нас.
Быть может там и нет особой рифмы, слога,
Но смысла-то никто и не искал!
Ведь каждый стих - их личная дорога,
Ты - много на свою других пускал?
Поэзия мертва, то тут, то там я слышу это,
И сам так говорю, но знаю наперед,
Быть может рифмоплеты, но в душе - поэты,
И в каждом из таких - любовь поет.
Поэтическое рифмоплетство
© Copyright: Амир Касымов, 2018
Свидетельство о публикации №118110708474
Свидетельство о публикации №118110708474
Рецензии