Вы знаете, ведь в церкви, как в музее.
Здесь что ни лик,то -вечности печать,
Блеск позолот,молящих тени,
Горящих душ - свечей немая рать…
В меня уныние вселяя,
Иисус распятый смерти ждёт…
У ног его свеча, сгорая,
Слезу прозрачную прольёт.
На сводах Боги, изрекая,
Возносят мощные кресты…
Нет ни тоски, ни ожиданья,
И, кажется, бескровен ты.
Ушли страданья и сомненья,
Как будто ты в другом миру.
Ни горя нет, ни вдохновенья,
И шепчет мрак:
Умру… умру…
Иконостас, кресты, кадила.
Священник в золочёной рясе,
И хор запел. А эхо подхватило,
Взыграли лики на иконостасе!
Друзья мои, я слушал, не крестился,
Стоял безвольно, словно онемев,
Я просто в небо к Богам уносился,
Когда хоральный слышался напев!
Поверьте мне – всё было в этих звуках.
Я вдаль смотрел сквозь сводов мрак.
И мне светлее становилось. Жизни мука
Меня не трогала никак…
22 августа 1980
В церкви
© Copyright: Николай Чиляков, 2018
Свидетельство о публикации №118110707954
Свидетельство о публикации №118110707954
Рецензии