Зеркала кривеют, бельмастым глазом
тупо ищут свой горизонт ослепший.
И дороги нет, ускользнула разом,
провалилась в этот туман окрепший.
Ничего не видно, одни фрагменты.
Скажем, бабушка на аллее парка, -
в летнем дне осталась письмом в конверте.
И в конверте этом совсем не жарко.
Вслед за бабушкой – негр на сиденьи трейна
в рваной куртке и с сумой на коленях.
Бездомный, видно. Снимок мгновенный
и в памяти он, недвижный, нетленный.
За негром соседка, как груда теста.
Во дворе разинула рот для крика.
Сынишку толстого ставит на место.
Какая-то против него улика.
Хватаюсь за музыку, живопись, книги.
Искусство всегда меня выручало.
Мысли грудь теснят, как вериги.
В мыле времени дней мочало.
Надо думать, когда-нибудь всё сойдётся
и все фрагменты на место встанут.
Надо думать, нить судьбы перетрётся
и бельма времени в небо глянут.
Зеркала кривеют, бельмастым глазом...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110701903
Свидетельство о публикации №118110701903
Рецензии