Мир змеящихся вдаль дорог,
где каждый устал, на ветру продрог,
где каждый болен и каждый спит
и каждый с неба камнем летит,
о землю сырую удариться чтоб,
подставить Богу чугунный лоб.
Ты всемогущ, а ну-ка пробей.
Ты нас придумал, так не робей.
И Бог не робеет, идёт на крест.
А мы поодаль, а мы окрест.
А мы челюстями щёлк да щёлк,
и там, где сердце, отнюдь не шёлк.
А мы толпою туда, сюда.
А мы течём, а мы как вода
журчим течением в океан.
Он – смерть и нам для острастки дан.
А то б ведь жили, привычка есть.
Хотим роиться, звенеть и есть
и жвалом рыть что ни на есть
и жопой облой на небо сесть.
Мир змеящихся вдаль дорог...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110701831
Свидетельство о публикации №118110701831
Рецензии