И вот стоим мы у плиты,
Что замурована в колону.
Здесь только мертвые цветы
И нет тепла родного дома,
Земли, из коей вышли, нет,
Где рос бы настоящий цвет.
Лишь в несколько рядов глядят
Печальных фотографий ряд.
Мы в память выпили немного
У урны друга своего,
Здесь, где закончилась дорога,
Где прах покоится его.
Была зима, и снег лежал,
И свечка на снегу стояла,
И камень пламя отражал,
А свечку ветром задувало…
И вот стоим мы у плиты...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2018
Свидетельство о публикации №118110609994
Свидетельство о публикации №118110609994
Рецензии