Окурок

От жизни остаётся лишь окурок,
     на несколько коротеньких затяжек,
и он ещё дымит…

Ну, пусть окурок,
он
     по-своему красив:
с кудрями мягкого седого пепла
     в чернявом венчике
     обугленной бумаги.
Когда-то был он
     новой длинной сигаретой
     (и, вроде, неплохого сорта),
готовой к исполнению призванья:
гореть, гореть –
     без страха, без отказа, без конца.

Но всё кончается,
заряд остался лишь
     на несколько затяжек.
Как растянуть?
И надо ли?
Быть может, лучше сразу осветить
     смеркающийся воздух
одной последней яркой вспышкой
     и замереть уж навсегда?

А память обо всём, что было,
     останется внутри ненужного теперь
     бумажного обрубка.
В нём в виде копоти и сажи
     запечатлилась,
быть может, замечательная жизнь
     свершившегося горенья.

Но только жаль:
     никто не вздумает
     взглянуть в его нутро,
чтобы узнать,
какие чувства, и надежды, и волненья
     смешались в запахе
     пропитанной смолой бумаги!
Какие мысли тайные прошли
     здесь вместе с воздухом дыханья,
     вздувавшего огонь…

Никто не развернёт и не прочтёт
     такой богатый откровеннейший дневник.
Подобный
     не напишется пером.

И это всё летит с одним плевком
     в ближайшую канаву или лужу…

…Окурок мой, ты погори ещё чуть-чуть!
Хотя б ещё немного…

Январь, 2002