Не запрещай себе творить

 
 Бывает, читаешь стихи, написанные настолько правильно,
что придраться не к чему. Правильная рифма, чёткий ритм,
никаких погрешностей стиля... А поэзии в них нет.
Всё складненько, всё ладненько, а душу не трогают.
Не задевает такая поэзия тонких сердечных струн.

Видимо, надо писать так, чтобы, когда рухнет наша цивилизация
и при раскопках наши несчастные предки среди обломков и руин
случайно найдут фрагменты прошлой культуры, допустим, всего 
одну поэтическую строчку, то она должна вновь научить их прекрасному.
Неважно, будет ли она коротка или длинна... Молекула красоты,
ДНК гармонии, чувств. Потому что истинная поэзия бессмертна!
Полна волнующей музыкой, красотой и силой!

Как у Александра Сергеевича Пушкина:

- Мороз и солнце, день чудесный! Ещё ты дремлешь, друг прелестный!

- Под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце,
снег лежит...

- Унылая пора - очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса...

Вот, оно: сердце то ликует, то плачет. Оно живёт и поёт в унисон автору.
Наслаждаешься, упиваешься, с восторгом смотришь на вещи, которые ранее
 казались обыденными и невзрачными.

С каким восторгом входишь в поэзию Сергея Александровича Есенина.
В мир, раскрашенный его нежными и страстными словами.

- Я б хотел весенней гулкой ранью проскакать на розовом коне!
- Отговорила роща золотая берёзовым весёлым языком...
- Не жалею, не зову, не плачу - всё пройдёт, как с белых яблонь дым.

Каждая строка - законченная великолепная картина. Какие краски!

А у нашего современника Александра Анатольевича Губенко? Что за чудо:

- Тихий вечер над рекою льётся, звёзды окропили синеву...
- После слякоти осенней застеклило лужицы...
- Поседели у заводи ивы, серых туч опустился навес...
- Запылала сказочным огнём под моим окном калина красная...

И это гимн жизни, несмотря на безумную войну на Донбассе,
под пулями и без права знать, что ждёт тебя завтра.
Но красоту и талант не убить! Автора уже нет, но слова его живы.
Читаешь и вновь хочется жить, любить, творить, делать добро...
Светлая ему память!

Никого не пытаюсь судить... И права на это никакого не имею.
Сама пишу в стократ хуже, чем хотелось бы... Способности, возможно,
кое-какие и есть, а таланта, скорее всего, нет...
И всегда смущаюсь, когда кто-то легкомысленно и шутя похвалит меня,
называя поэтом или поэтессой. Принимаю это только, как добрую шутку.
Ведь, любить поэзию и быть поэтом это далеко не одно и то же.
 
Пусть Марина Цветаева и утешает заботливо :

    Не запрещай себе творить,
    Пусть иногда выходит криво -
    Твои нелепые мотивы
    Никто не в силах повторить.

   Писать по большому счёту можно всем. Если, даже, не для вечности,
то на  радость себе или тем, кто тебя любит и с такими стихами и без них.
Но писать так, чтобы по твоим строчкам учились прекрасному, под силу
только самым, самым...