Внешняя моя форма болит как рана.
Внутренняя – безмятежна и неподвижна.
За окном ночь, как вертухай, охрана.
Свет фонарный мёртв, как след лыжный.
Внутренний мой остов стремится наружу
и разрушает идола внешней формы.
Ночь выговаривает мне как жена мужу –
зачем мол двоишься, нарушаешь все нормы.
То ли сверчок пиликает, то ли цикада.
Нет эстетики в членистоногом скрипе.
Ни меня ни цикаду не ждёт награда.
Награды нет ни сверчку ни выпи.
Так ли сяк ли или иначе,
а внутренняя форма скрипеть велит.
В этой, сформулированной наспех, задаче
ответ, как всегда, тишиной болит.
Внешняя моя форма болит как рана...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110602340
Свидетельство о публикации №118110602340
Рецензии