Господи, не оставь нас

Господи, не оставь нас, не отвернись, не казни,
видно, с тобой не прочной была у души моей связь:
я не художник, Господи, столько в жизни мазни
после меня останется, осознаю, стыдясь.

Да и стихов достойных мало я написал,
хоть, говорят, о родине образный ярок фон:
кто-то лелеял угол, кто-то любил овал,
кому-то квадрат Малевича, чёрный, – за эталон.

Меня всего поглотила крымская наша явь –
эти горы и море, эти леса и сады:
где пешком  пробирался,  где пускался я вплавь,
по всему побережью встретишь мои следы.

Господи, не оставь нас,  не отвернись, молю,
небо над Ялтой снова давит проклятый смог;
всё, что зовём искусством, трепетно я люблю,
но подружиться с оным так до конца не смог.

Что ж, не судьба,  но всё же верую, что смогу,
ведь наделён талантом, пусть небольшим, неспроста…
Помнишь, как поле ромашек ветер качал на лугу?
Сена стога большие сейчас там и –  пустота.

Всё повторится, знаю,  только страшит уход
жизни, не общей, личной. В сущности – это пустяк!
Что ж так хохочет нервно в голой посадке удод?
Что же  скандалят сойки в кроне софоры так?

Осень. Ноябрь. Предзимье. Грустно. Вот и скулю.
Стенка подпорная скрылась вся почти под плющом.
Господи, не оставь нас, не отвернись, молю,
дай ещё сил и веры,  веры и сил ещё…

31-10-2018