Английский этюд

 ...Иногда я себе представляю, как если бы
что-то где-то сместилось
                в тяжелых созвездьях,
спутав кармы как карты, и тело, и душу,
и я жила бы,
                с собою и с миром не споря,
в графстве N, что лежало бы плоской ракушкой
на песке возле самого серого моря.
(Впрочем, очень возможно,
                что солнечным  утром
эти волны отсвечивали бы перламутром,
словно спины наяд, белокурых и томных...)
И я была бы не я,
                а мисс Смит или Томпсон.

Я бы преподавала (и,в общем, недурно)
синтаксис и  британскую литературу
в том, единственном в городе, женском колледже.
И мои девочки были бы, в общем, прилежны.

Я носила бы блузку с приличною брошкой
и клетчАтую юбку,
                и в школьном буфете
мне всегда оставляли бы пару пирожных
с миндалем и корицей...
                А по уикендам
я носила бы джинсы и растянутый свитер,
и очки в металлической тонкой оправе,
и за мной бы ходили невидимой свитой
Роберт Стивенсон, Шелли
и Киплинг, и Байрон.
И надо всем бы витал
                дух торговли и странствий...

У меня был бы огненный сеттер ирландский.
Я звала б его Патрик,
                и медное тело
мне навстречу по старому парку летело,
задыхаясь от радости,
                листья взметая...
И жизнь была неспешна и элементарна.
И мужчины представлены были б достойно
школьным сторожем, пастором
и почтальоном,
и соседским подростком
       с локтями в болячках,
тем, что тайно мечтает стать бравым пожарным...
 
А в городке был бы вечный туман,
                словно прачка
понавешала прОстыней,
                плохо отжатых.

Я делила б  апартмент свой
                в домике чистеньком
с компаньонкой и стареньким телевизором,
что хрипит и страдает разлитием желчи.
А как раз за углом был бы местный музейчик,
где в двух комнатках тесных
                пылится история
(та, что пишется с маленькой, а не с заглавной
прорастая без спроса травой безымянной
у подножия Генрихов и Викторий.)

И в мире были б озера,
                и овцы, и небо,
и охота на лис, и костюмы из твида,
и рождественский пудинг,
                и трезвая нега
близлежащих болот с их палитрой размытой.
Запотевшие стекла вечернего паба,
и чьи-то тени, и смех, и светофоров смятенье
перед призраком ночи...
                И жизнь представлялась бы
бесконечной
                как диккенсовское предложение.


(ФОТО МОЕ, Братислава-2012)