Дрогнула рука...

Дрогнула рука и расплекалась водка, на моем не убранном столе...
И стопарь, с размаху вниз, да на осколки, разлетелся бисиром во тьме...
Света нет совсем,  и отключили воду, все за неоплату как всегда...
И дрожит кукушка, вжавшись клювом в створу, своего тюремного окна...

Дырки на носках и тапки прохудились, изорвались, превратились в хлам...
Я беру дрожащею рукою, грязный, но ещё живой стакан...
Он прошёл со мною, через поколенья, и давно потрепанный судьбой...
Весь в пыли, стоит, страдает от безделья, но не треснул и ещё живой...

Маханул, а в дверь, уже сосед стучится, бедолаге плохо как и мне...
Я открыл, впустил, пускай опохмелится, помолчит со мною в тишине...
Прикурил хабарик, спичкой, осторожно, пепел прахом падает на пол...
В разбитом сердце, чёрным демоном, томиться, мой неоднозначный приговор...
 
Так и продолжается печально, мой запойный, одинокий путь...
И карабкаюсь, скрепя о дно стакана, хочется забыться как нибудь...
Но в моей заброшенной квартире, в памяти храниться детский смех...
В рамке фотография, любимой, той которой рядом больше нет...