Нету никакого волшебства,
Просто проза жизни от и до.
Варишь мёд, а получаешь сталь,
Вместо шали- старое пальто.
Вместо глаз родных десятки тех,
Для которых боль твоя- мишень.
Ты разбит, а вызываешь смех,
Ещё жив, а будто мёртв уже.
Нету никакого волшебства.
Только проза жизни от и до.
Понимаешь: он- один из ста,
Слышишь время: "Сколько раз по сто?"
Чувствуешь- напрасно...но, а вдруг?
И плетёшь в узор свою тоску...
Добрый вряд ли будет с кем-то груб,
Щедрый вряд ли будет в чём-то скуп.
Опереться бы, да локоть где?
Сдвинуть с места, только где рычаг?
Сосны отражаются в воде
И молчат, молчат, молчат, молчат...
5 ноября 2018г
Разочарование
© Copyright: Ларошик, 2018
Свидетельство о публикации №118110508150
Свидетельство о публикации №118110508150
Рецензии