Это, как перестать по утрам молится своему личному

Это, как перестать по утрам молится своему личному космосу,
Разбросаны волосы,
запросы, запросы на связь с абонентом,
С простуженным голосом,
Это, как летать в совершенно чужом пространстве,
И первой же цифры сдаваться, сдаваться,
Кормиться надеждой, как лучшей субстанцией,
Танцевать в темноте с невидимками танцы.
Это, как читать на площади свои нервные странные письма,
По капле по вдоху, касанием кисти,
Упасть в чьи-то глаза и с ними слиться,
В этот поток, прожигающий макушку и мысли.
Это так просто-быть проводником всего, всегда под напряжением,
Проводить ток до полного изнеможения,
Быть вечным равенством в чьём-то сложении,
Что дают тем, кто бежит от своих предназначений?
Это, как перестать бродить в себе и стать практически нормальной,
Научится готовить суп и каждый день звонить маме.
Верить не Краме, а кем-то просчитанной карме.
Это как не чувствовать все то, что чувствовал в себе годами.
Вернуться на Землю, зажить настоящей истиной,
Ходить с дочкой по пристани,
Читать сказки, рассказывать, что точно выстоим,
И за такой броней в нас никто не выстрелит.
Это как верить всему , что вокруг чей-то пряжей навязано,
Как все, что сказанное вернулось в запятнанное,
Как ветер в лицо, рыться в чем -то белье, когда оно грязное.
И связывать все, что вообще не связанно.
А потом устать, сесть на первый же корабль в свой личный космос,
Налить покрепче чай в старый термос,
И улететь искать таких же, лететь на голос,
Неадекватных, непонятных, вечно босых,
Ступающих на звёзды и гуляющих по небу.
Я б показала бы тебе, но ты там не был,
Я б показала сколько там, во мне бы,
Но это слишком далеко, ты это называешь бредом,
А это космос мой.
Я небом, словно пледом,
Укрою каждый из твоих космических домов,
Так хочет Бог, мой личный Бог.