Мы снова переезжаем,
бросая родные места.
И снова печаль урожаем,
как нива на старых холстах.
И снова таскаем пожитки,
таджиков призвав "поможить".
Вдруг кажется непостижимым
как лихо выносит таджик
оттенки родного уюта.
Я всех их назвать не берусь,
запомнился мне почему-то
лишь грузчик по имени ГРУСТЬ.
Худой и немного сутулый,
в глазах азиатских видна,
когда нес два дедовских стула,
маккартниевская глубина.
Казалось, что вещи в фургоне
создали свой новый Союз.
Пусть что-то поставит другое
водитель по имени БЛЮЗ.
И едем мы в тихую гавань.
А может в бушующий зев?
Молиться ли, хулиганить,
иль спиться, вконец оборзев?
Вот жизнь антикварною лавкой,
где трогать нельзя, лишь смотреть …
Покоем снабдит ли, с доставкой
курьером по имени СМЕРТЬ
нас Отче за тем поворотом,
иль встретится кто-то другой?
Поманит ли в дальние гроты,
скрипя деревянной ногой?
02.09.2017 г.
***
© Copyright: Сергей Киреев 4, 2018
Свидетельство о публикации №118110506881
Свидетельство о публикации №118110506881
Рецензии