По полям, спотыкаясь столбы
В молоке замороженной рани
Провода направлений судьбы,
Выстывая безвестно в стараньи,
Через всё разделивший туман,
Потеряв в пустоте даже тень,
К расположенным где-то домам,
Тянут в елепроснувшийся день.
Мимо выкованного листа
В свеже-хрусткой, мороженной патине,
Мимо скрюченного куста,
Словно памятник машущей матери.
Прочь от сумрака многих потерь,
Упираясь в безвестности, следуют,
Каждый божий отпущенный день.
В проводах меж собою беседуют.
Много выпили мороси в ночь.
Опрокинули рюмки с мятением.
Светлых конусов, чтобы помочь
Каплям в броуновском мельтешении.
А теперь тащат белое в свет.
Ноги в травы хрустящие вмерзшие.
Напряженье включают в рассвет
И надеются вновь на хорошее.
По полям, спотыкаясь столбы...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118110504658
Свидетельство о публикации №118110504658
Рецензии