Поэт не пишет - поэт дышет
Нутром и фибрами души.
Хлеб да вода...взойдёт на крышу,
Папирусом слегка шуршит...
Он явь увидит мимолётно,
Он в старине утонет весь
И мир измеряет не "соткой"...
Взойдёт на дикий Эверест.
Всё по плечу, коль рядом Муза,
Творит художник и живёт,
Не существует того груза,
Который не ушлёт в полёт.
Но стоит ветренной оставить,
Сбежать к другому на хлеба...
И горькую запить заставит -
Невыносима и груба...
И мир замкнётся, словно створки,
И корчится в углу полёт,
Все вожделенья на задворках
И думы тяжкие, под гнёт...
05.11.18
Полёт
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110503539
Свидетельство о публикации №118110503539
Рецензии