А завтра была осень...

А завтра я проснусь совсем другая,
Услышав весть, что осень за окном
Стоит без листьев, босая, нагая,
И просится тихонько в каждый дом.

Нет, не стучит. Скорей скребётся кошкой,
И в поиске кого-то своего
Звенит слегка берёзовой серёжкой,
Чей звук подобен тайному арго.

Дни ноября свои диктуют сроки,
И осени пощады не дают.
Из глаз её - дождливые потоки
На стёклах всех узоры создают.

И барабанят капли по карнизу,
Шифруя слов прощальных череду,
Мне жаль её, осеннюю актрису,
Промокшую, попавшую в беду.

Ещё вчера роскошные наряды
Ей подносил октябрьский ухажёр.
Но вот увы, те искренние взгляды
Сегодня - безразлично-мёртвый взор.

Нет птиц, что в золотых купались косах,
В ветвистой шевелюре - колтуны:
Затихла жизнь и в опустевших гнёздах
Теперь не будет пенья до весны.

Увы, но предают не только люди,
Пороки и в природе есть свои.
Ни птиц, ни ухажёров здесь не судят,
Ведь сердце осени - архив любви.

Её бросают, а она не злится,
Раздаривая чувства до конца.
А через год всё снова повторится...
Сейчас же осень плачет у крыльца.

Она не просит много, лишь приюта:
Согреться бы, найдя ненужный плед.
Так неужели я в тепле уюта,
Не предложу ей чая и конфет?

И пусть осудят зимние метели,
Что нарушаю я круговорот.
Они, наверно, просто охладели,
И в зимнем сердце дружба не живёт.

Я не боюсь судачества и сплетен,
Мой панцирь прочным стал уже давно.
За тех, что приручили, мы в ответе!
Для осени открыла я окно...

Автор: Юлия АНДРОСОВА.