На поле словесной брани пали мои друзья

На поле словесной брани пали мои друзья,
Поэты, писатели - сдались, ведь дальше так жить нельзя.
Пока фашисткой оравой на сцену прут дураки,
Друзья мои перестали писать, ведь вокруг враги.
Бездарности требуют славы, а братьев моих ждет тишь,
Талант уже не воспрянет, ведь враг кричит ему "кыш".
С тысячей сожалений за кипу потерянных лет
Из нашего славного войска в жизнь умирает поэт.
И он не напишет ни строчки, забудет про свой талант,
А враг с ублюдской улыбкой скажет: "сам виноват,
Видимо недотрудился, задницу недопродал".
По всем талантоубийцам я наношу удар!
И до последней крови за братьев возьму ответ.
Строчки мои бьют по мордам, прославляющим бред.
На поле словесной брани я буду стоять до конца.
Пускай я в крови, весь изранен, но буду палить по сердцам
За каждого сослуживца, погибшего в этой войне.
И мне за каждого больно, как будто обрезали нерв.

Их псевдонимы вечно в памяти у меня.
В их стихах бесконечных мой фармакон и яд.
Я буду биться за падших, даже когда умру.
Прославленным идиотам не выиграть эту войну.