К двадцать пятому декабря

Вертушки шли - а стингеры взлетали.
С лица Земли - поганого лица,
парней на минах навсегда стирало.
Их всех учили верить до конца,

а настигала гибель - злая участь:
чернее, горше выжженной земли
для тех, кто к зверству боя не приучен,
кто, еле засыпая до зари,

был для себя растрачен, был потерян
и, коль кругом снарядный смерч свистел,
разинув рот, безумствовал, но верил,
что есть у страха мыслимый предел.

Иным и смерть давно была не зрима.
сродни уж стал убогий их обед,
привычны запах тлеющего дыма
и гноем провонявший лазарет.

Колонны шли - и в рёве огнестрельном
плевалась чёрной кровью тишина.
Там гибли не бесславно, но бесцельно,
хоть радио вещало: "Цель - одна!".

Колонны шли, и пули разрывали
сердца парней - зелёные сердца.
В награду напоследок им являлись
черты родного, милого лица.

Вы вышивших узнаете (по силе,
сломившей так немало добрых черт)
как отпрысков военных лет России -
её непрекращающихся лет.
2016