Жизнь выпьет нас. Так солнце сушит лист,
так ветер чертит походя морщины,
танцуя над землёй то вальс, то твист,
справляя то и дело именины.
Хотелось быть на празднике вином,
а не вонючим мутным самогоном.
Но не шампанским – шумным брызгуном,–
а выдержанным: марочным, исконным.
Хотелось быть своею: в гамму, в тон.
Пускай не первой скрипкою в оркестре,
но жить всегда с удачей в унисон
и у любви вселенской быть в реестре.
Хотелось, чтоб с начала до конца
бурлило счастье в доме полной чашей.
Но чёрный день улыбку смыл с лица
и пролил мрак над улицею нашей.
А всё же было: счастье, дети, дом,
и труд, и пот, и радость озарений.
Всё это явь – не ложь. И не фантом,
мерещащийся в сумерках осенних!
Того, что было с нами – не отнять,
всё наше, наше – даже за чертою!
Да, за него платить и отвечать.
И выть. И задыхаться пустотою.
Жизнь выпьет нас
© Copyright: Людмила Станева, 2018
Свидетельство о публикации №118110409487
Свидетельство о публикации №118110409487
Рецензии