Вот бутылка вина,
Спрячь ее под пальто.
Мы будем раздавлены
Дядей на черном авто
На горле моем
Сжимаются пальцы руки,
А в глазах отражается
Цвет закатной дуги.
Это наш декаданс,
Так отравлены наши сердца
Нашей памятью, ложью , уныньем.
А по воле Творца,
Иль по собственной воле
Мы будем застрелены в голову.
Тут уж как не крути,
Нам, конечно, делить это поровну.
Поровну
© Copyright: Петрукович Антон, 2018
Свидетельство о публикации №118110408769
Свидетельство о публикации №118110408769
Рецензии