Не поэт...

Не поэт…
Сегодня вроде модно,
Себя поэтом не считать.

Писать стихи, похожие на слякоть,
И в чём-то мир весь обвинять,
Читать стихи с отсутствием морали,
Писать их так что хочется блевать.

Прости меня, за то, что вечер пьяный,
Мне мысли спутал, не могу я спать,
Судьба кричит: «Довольно, может хватит!?»
И сыпет мне асбестом на лицо.

Мой интерес становится абстрактным,
Пошло всё к чёрту, вот же занесло.
Я строил мир, красивый словно лира,
Которая играет день за днём.

Но мысли лезут в форточку как тина,
Заполонив мой мутный взор.
Я рушу всё, что создавал однажды,
Убил любовь и счастье словно мор.

Я влез на сцену, грязный не опрятный,
Прочесть стихи и удалиться вон!
В меня, конечно, полетят бутылки,
И скорая не заберёт в дурдом.

Когда ты не поэт, довольно просто,
Мне критику, а я в ответ, потом,
Какой же я поэт!?
Какой же?...

Наверное, поэтом быть не модно,
Точнее может страшно и не просто,
Любой «эксперт» горазд полить с повозки,
Говном на ваше «я тут написал».

Прости за то, что прямо и нелепо,
Я не из тех кто может о красивом написать,
Как надоели эти «не поэты»,
Как надоело мне писать…