* * *
Бурелом нехоженый лосиный,
дождика уловистая сеть.
Господи, рождённому из глины,
для чего мне музыка, ответь!
Ни надежды нет, ни оправданья,
но какое рвение! Гляди,
сосны — монументы мирозданья,
ходики счастливые в груди.
Я стою над берегом бобровым,
так и сяк прикидываю: жив.
Как блатная песенка, оборван,
как треух поношенный, плешив.
В мире грёз — в какой-то из америк —
ты припомнишь, может, обо мне.
Ландыши серебряные, вереск,
ветер заблудился на холме.
Я ходил не косо и не прямо —
ничего обратно не вернуть.
А кукушка плачет неустанно,
соловей высвистывает: «Будь!»
Бурелом нехоженый лосиный...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2018
Свидетельство о публикации №118110405289
Свидетельство о публикации №118110405289
Рецензии