Зима, сочельник на носу, и празднично сверкает снег. Горшочек жиру унесут, ищи-свищи по норкам след. Ах, эти мышки, серый сброд, бомжи, воришки и лжецы. Намажут жиром бутерброд и украдут в чулане сыр.
А кот запасы охранял, стоял в ботфортах у дверей. Сожрут и стражника в два дня, беги от них, беги скорей. Святого даже в кирхе нет, им Бог Мышиный всё простит во имя славных серых дней, примчится с неба погостить и посмеяться над котом, подёргать за пушистый хвост. Не подпалить ли Кошкин Дом?
Кота охватит скоро хворь, печаль охватит и тоска, зелёная, как мхи в лесу. Зрачкам отчаянно сверкать, вершить над дерзкой мышкой суд: попалась в когти – будешь знать, как в кирхе воровать горшки. Виновной мышку кот признал, о том пишу свои стишки. Кот мышку наглую казнил, но не вернуть обратно жир. Рыдай оставшиеся дни, ну или с мышками дружи.
Зима, сочельник на носу...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118110402486
Свидетельство о публикации №118110402486
Рецензии