Ты не тыл и не передовая,
Не надёжная защита-бронь.
Ты, как маркитантка удалая,
Что в постели, за столом – огонь.
Не стратег, не тактик – ветер в поле.
Под гитару песни до утра:
Разухабистый какой-то колер,
И совсем уж подростковый раж.
И царя, хотя б одну восьмую,
Отыскать в той буйной голове,
По которой я без сна тоскую
Всю-то жизнь свою, а может, две.
26.06.2001
С-Пб
По которой я без сна тоскую
© Copyright: Юрий Комболин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118110400155
Свидетельство о публикации №118110400155
Рецензии