Стихи послу Макфолу
Над морем синим и суровым
Сгустились тучи будущей грозы.
Под Богородицы, покровом,
Россия ждет своей судьбы.
Уж грома первые раскаты,
Слышны над матушкой Москвой,
И за грехи нас ждет расплата,
Коль не очистимся слезой.
Как Шамаханская царица,
Чтоб разорить наш мирный дол,
Уже спешит из-за границы,
Посол разврата сам Макфол.
И веет ветер с океана,
Несет в Россию серный смрад,
Оттуда, где царит Обама,
В стране, где воплотился ад.
Ну нет уж злые англосаксы,
Вам не владеть планетой всей,
Вам не помогут ваши баксы,
Коль Бог не выдаст, - вам не съесть.
19 янв. 2012
Свидетельство о публикации №118110309730