это незримо
и кто-то говорит мне – умри
прости, но слова – пластилин
настырно пью нашатырь,
играя в слишком опасные игры
очевидно, я влип
пытаясь заколоть зубочисткой
все мысли о смысле
всё то, что я говорил
когда уже ничего не осталось от психики
хорошо, если тебя захотят задушить
всё не так уж паршиво
и в каждом ушибе души
будет стоять печать с инициалом зимы
я бы всё своё творчество отправил в корзину
получил пятьдесят ножевых
льдина похожа на живопись
я не любвеобилен,
просто глаза закапаны цитрусом
мне кричат – выходите
и я слышу свист пуль над своей головой
хочу оказаться убитым
не только сегодня, но только тобой
ветер схватил меня за плечо
и оставил без боли
в реальности психоделических снов
с запахом красного моря
пятьдесят ножевых
© Copyright: Пшеничный Павел, 2018
Свидетельство о публикации №118110307763
Свидетельство о публикации №118110307763
Рецензии