Опять пишу я эти строки.
Уже писал.
И их писали до меня –
Бездонная без берегов река
Чернил
Чернит
В мозолях пальцы,
Течет сквозь них
Столетия, года.
И вмиг проскальзывают волны
На лист, на сушу, на меня.
Наружу просятся слова:
“Я вас любил…”
Выходит лишь:
“Люблю, конечно”.
Постой!
Совсем немного до конечной:
Ты стой, а я сойду.
Быть может на другую ветку.
Но в мыслях крутится вопрос,
И путь сейчас собью я ритм.
Однако вдумайся:
Любовь же не товар,
А жизнь не магазин.
И принести назад нельзя,
Мол, брак.
Но не со мной. С другим.
***
© Copyright: Данила Сидоров, 2018
Свидетельство о публикации №118110304572
Свидетельство о публикации №118110304572
Рецензии