Нам смерть отправят в поздравительных открытках,
Когда закончится небесная игра,
Мы будем там: по полной и в обрывках,
И может, даже не дотянем до утра.
А на фасадах зданий останется реклама:
«У жизни нет цены, она только трудом
Оплачивается. Меряется в ранах,
В попытках вечного движенья напролом».
Мы - нерожденные, пока в статичных позах
Застыли, не желая бить в набат,
Запутались в размерах, принципах и дозах.
Увидишь в зеркале того, кто виноват.
Раздастся крик, и выбегут из клеток,
По тротуарам пробегут толпой
Те, скрытые при помощи таблеток,
Те, кто в ночи дышали за спиной.
Жизнь измеряется не в днях - это неважно,
Сколько вложил в нее ты своих сил?
И каково это вообще? Наверно, страшно:
Покинуть мир,
Осознавая, что не жил.
В поздравительных открытках
© Copyright: Сандра Ниман, 2018
Свидетельство о публикации №118110300422
Свидетельство о публикации №118110300422
Рецензии