Пиар

Эх, поэты, ну что ж вы, поэты!
От тщеславия нету житья.
Славу любят, как дети - конфету.
"Колея эта только моя!"
"Я один, остальные - подделка!"-
пишут в книжку, азартно шумят.
Любят, чтобы была перестрелка,
выходить на дорогу хотят.

Воздвигают из слов монументы,
не советуясь даже с царём,
любят слушать одни комплименты.
"Нас любите, мы скоро умрём,"-
предрекают, как будто другие
будут жить на планете всегда,
восклицая "люблю я Россию,"
на луну ссать хотят иногда.

Звонко воют "завидуйте, паспорт
достаю из широких штанин."
Так бы мог хвастать тюбиком с пастой
для зубов
пожилой армянин.
Заплутал я в чащобе гипербол,
и в болоте метафор тону.
Почки, будто мышата, на вербах.
И так долго я не протяну.

И представьте, их мучит прохлада,
у иных даже свой кабинет.
А вот я не такой. Мне не надо
ничего, ни призов, ни монет.
Я ведь тоже уйду, околею,
предназначенное допишу
о реке, о вечерней аллее,
но за это любить не прошу.