Был
Сидит он на плите неясной тенью,
Венки сплетает из могильных трав.
Он здесь давно, а, может быть, недавно.
Кладбищенской стены укрытый сенью,
Дни коротает: жалок и костляв.
Летят по небу быстрые кометы,
Года летят, зима сменяет лето,
А за стеной мир кипучий, грешный.
Он был когда-то трепетным поэтом,
Великим был, но позабыл про это:
Холодный ко всему... полуистлевший.
02 ноября 2018 г.
Свидетельство о публикации №118110302441
Мысль не бросается в полет,
Не пахнет скошенным трава,
А чем-то тухлым отдает.
И доктор, тот что по носам,
Сказал, что он страдает сам
От этих запахов и слов
И от в правительстве ослов.
И хрен бы с ним, да только вот
Трав летних запах не берет,
Мысль не пытается лететь,
И доктора уже не те.
:)
Бесхозный Такс 22.11.2018 19:21 Заявить о нарушении
Спасибо за стихотворение! Понравилось.
Светлана Никонова 23.11.2018 23:20 Заявить о нарушении
любовь, когда профессиональные дела. То что какие-то моменты
перестают волновать как раньше означает что они уступили место
чему-то другому.
Бесхозный Такс 24.11.2018 18:13 Заявить о нарушении
А так, да, у творческих людей всегда кипит деятельность - не в одной сфере, так в другой. У меня всегда так - не стихи, так проза, не проза, так рукоделие, ну, и т. п.)
Светлана Никонова 25.11.2018 10:30 Заявить о нарушении
Бесхозный Такс 25.11.2018 23:20 Заявить о нарушении