И снова прощанья, прощанья,
и вновь о прощеньи мечтать.
А в воздухе тень завещанья,
и небо висит как печать.
Взгляд ищет на чём задержаться,
весь мир прочертил по косой.
И мир начинает снижаться,
за небо пытаясь держаться,
погасших огней полосой.
Стою возле дома и пялюсь
в сгустившийся воздух небес.
Орлы там кружат, распластались,
не ждут от природы чудес,
а зорко, бесстыдно, бесстрастно
за мясом, добычей следят.
Их крылья расправлены властно.
Они не бесцельно парят.
И вся их краса и величье,
чтоб зайца и белку стеречь.
И в этом поэзия птичья,
для них подходящая речь.
Их крик - металлический скрежет
о ветров взлетающих жесть -
мой слух, как ножом перережет.
Я вздрогну, услышав их весть.
Печальна земная обитель,
печальна её красота.
А я, заблудившийся житель,
вцепился в перила моста.
И снова прощанья, прощанья...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110301834
Свидетельство о публикации №118110301834
Рецензии