Сколько квартир я уже поменял...

Сколько квартир я уже поменял!
Серые стены и потолки.
Попробуй-ка все их в себя затолки.
Не выйдет. Судьбу я тогда догонял.

Смешно даже думать, что можно назвать
квартиры те домом. И слово само
в них не поместится. Что горевать,
на этой земле дома мне не дано.

Дано ощущенье норы и угла,
в которых я робкое тело держу,
когда наползает лиловая мгла,
когда я печалюсь и в небе кружу.

Я помню их смутно, как время потерь,
в котором горел, не сгорая, и гас,
как с шерстью сожжённой мятущийся зверь,
как в ржавых часах искалеченный час.

Сидел я в квартирах, как бледная тень
себя самого, а душою блуждал
неведомо где, заломив набекрень
колпак шутовской, что во тьме дребезжал.

И Бога и чёрта я, верно, смешил.
Такой неуклюжий, издёрганный весь,
марионетка с верёвками жил.
А на лице нарисована спесь.

Нигде я покоя не знал, ни в одной.
Но трудно квартиры за это винить.
Жилец я невнятный, ленивый, больной,
вцепившийся весь в Ариаднову нить.