Я будущее слышу, словно рокот
валов тяжёлых, оседлавших сушу.
В нём проступает леденящий хохот
последней тьмы, хватающий за душу.
Так за грудки хватает вышибала.
Так смерть глядит презрительно и строго.
А я всё каркаю, того что есть мне мало,
как ворон у Эдгарова порога.
Есть женщина, которая всё знает.
Но умерла она. Проблема в этом.
В испарине болотной преет лето,
сжигает, душит, грозами пугает.
Я будущее слышу, словно рокот...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110301547
Свидетельство о публикации №118110301547
Рецензии