Ты всё ещё сидишь ночами
И сочиняешь, дурачок?
Ломаешь карандаш в отчаянье,
Где ж Муза?
А она – молчок!..
Да нет же музы – ты не понял?
Есть только серенький твой мозг
Есть тот вопрос, что ты не поднял
(вглядись, тебя предвидел Босх).
Рождённый в эру кибернетик,
Полётов в космос, клонов тли,
Ты – доморощенный поэтик
В чаду попсы и конопли...
Твой метод – метод копи-паста.
Движенье пальца (не дыши!) –
Оно ж – особенно опасно:
Там, в мире копий, – ни души!..
И там, где образы носились,
Спешащие к перу других,
Твои мыслишки обносились
Среди репостов, ссылок, GIF.
Твой взгляд по плоскому экрану –
По траектории рачка…
Но Муза от тебя сохранна,
Как птеродактиль для сачка.
весна 2015 года
Графоманам страны 2
© Copyright: Игорь Родос, 2018
Свидетельство о публикации №118110207538
Свидетельство о публикации №118110207538
Рецензии