Я столько лет палил себя

Я столько лет палил себя под этим жадным, жарким, жалким солнцем.
Обжог всю душу, кожу...до хряща.

Столько веков я рвал бумагу в клочья.
В клочья.

Хотя, это она меня...всего...
Всегда рвала.

Палил в лесах, сжигал в каминах.
Ночью.

В надежде, что моя судьба.
Твоей была.

Непоправимой.
Но излечимой.
Может...

Из-за тебя.
Она.
Сожгла меня...
И без огня.


А письма эти...эти письма.

Я их писала в темноте.
(При свете дня)

И никому не говорила.
О том, что снится это мне.
(Всегда)

Что в зеркалах застыл весь труд столетий.
Морщины на лице и складки лба.
Поэтов.
И все поэтессы.

Все это плод моих воображений.
С детства.

Я верила и верю в это...
Чужое наследство.

Что это правда...и есть вечность.

Моего огня.

Ведь тысячи свечек.
Зажгла.
Одна Душа.


А все это дно, подводное течение.
Холодная, проточная, как и моя судьба.
Вода.

Все это — мыслей перевоплощение.
В искусство верного и вечного стиха.

Нет жажды больше к приключениям.
Я знаю — смерть моя близка.
Она.

Но я...

Не совершивший преступления.
Наказываю сам (Саму себя).

Всегда был честен, в душе верен.
Дурного слова не взыскал.
(Взыкала я)

И не сказал, во что я верил.
И чем перила подпирал.
(Рука моя)
(Она)

Не нужно больше предречений!
И слов не нужно никогда!

Сжигаю боль своих сомнений.

Высвобождая вон, себя.