Как все не любят мою сказочную осень...

Как все не любят мою сказочную осень...
Короче дни и холоднее вечера...
Кому-то тридцать пять, кому-то сорок восемь,
А вроде было двадцать лишь вчера.

И белые штаны, рубаха в пальмах,
Зеркальные очки скрывают взор хмельной...
И разные матрёшки в разных спальнях,
И трупы побеждённых за твоей спиной.

А тут, вдруг - нА тебе! - заплаканная осень,
Дождём смывая твою славу от побед,
Ведёт туда, где никого уже не спросят:
Каким ты хочешь видеть завтрашний рассвет?

Тебя поставят пред неумолимым фактом:
Это конец твоего фильма на земле...
И как-то страшно и необратимо как-то
Ты осознаешь, что твой бонус на нуле.

Завянут пальмы на просоленной рубахе
И странный запах из уже не белых брюк
Тебя смутит настолько, что ты в страхе
Попутаешь: где север, а где юг.

И на вопрос с Небес о смысле твоей жизни,
Ты будешь долго отбирать в своём уме
Тупой ответ, частицу своей тризны,
Костёр языческий, пылающий во тьме.

И не воспомнят праотеческие веды
О твоих подвигах на богоборческом пути,
И обвинят тебя твои безбожные победы,
Когда ты был ничтожным "богом" во плоти.

А меня радует моя возлюбленная осень
И не пугает вид заплаканных окОн...
Слезами дождика омоются все души,
Кто соблюдал Творца Всевышнего Закон!