Мне по пути, к несчастью, только с той,
точнее с теми, кто не в нашем мире.
А попросту - кто умер, нищетой
блеснув с разгону на житейском пире.
А я, неврастении чемпион,
ловлю ночами слов их отголоски,
и в голове усталой медный звон,
звучаньем разделённый на полоски.
По ним я балансирую, скольжу
над тёмной неизвестностью, над бездной.
По ним, страшась, всё дальше ухожу,
а за спиной грохочет век железный.
Мне по пути, к несчастью, только с той...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110201695
Свидетельство о публикации №118110201695
Рецензии