В меланхоличном тиканье часов
я слышу лишь ушедших имена,
и каждое, как гирька от весов,
где взвешивают смерти семена.
Слова ложатся на бумажный лист
печальным эхом промелькнувших дней.
И каждый день уже с рассвета мглист,
а ночь, напротив, ярче и видней.
Лунатиком бреду куда-то вдаль.
Глаза открыты и застывший взор
ощупывает звонкий, как хрусталь,
бессмертья лёд с далёких синих гор.
В меланхоличном тиканье часов...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110201666
Свидетельство о публикации №118110201666
Рецензии