Как скорпион
В безликом истина созрела на тлене жутком бытия.
В ловитвах истовых удачи, в погоне ярой до конца,
Невыносима с ней разлука, как с жизнью смертная коса.
И этот миг, как жизнь, прекрасный, желанный, трепетный итог,
И в сумерках забвений частых румянец сладострастных щёк.
А Бог людское месит тесто, затем дыхание взамен,
Меж тернием в походах крестных любовью учиняет плен.
Кого беда моя тревожит? Есть безупречный кто нибудь?
Кто муки все мои отбелит, любви укажет верный путь?
Услышать глас, когда в разлуке я одиноко слёзы лью,
Сгорая, ниспадают муки, гоня бессоницу мою.
Я не прошу, о жизнь, пощады, как молят в засуху дожди,
Довольно мне жестоких взглядов и вёрст тяжёлых позади.
Но глас не даст успокоенья, моя неутомима боль,
Тот глас всего- то- наважденье, мечтаний призрачная роль.
Казался он тогда всесильным, как умолял и уповал,
И снова я искал дорогу, и снова ждал меня провал.
Назло всем трудностям и мукам, искал я истину в сердцах,
Презрев сияние десницы я находил в них только прах.
Свидетельство о публикации №118110108875
Доброй Вам ночи, Стар! )
Виолетта Дюма 02.11.2018 00:31 Заявить о нарушении