Облака взъерошив небо, выбивая пух,
Из «подушек» перистых выпустили дух,
Разбежались кто куда, по просторам неба,
Медленно плывут, дремля от ночлега.
Как будто распустил отару по пастбищу чабан.
Хотя, что нами видится – фантазии, обман.
А ветер гнет деревья и с туч состриг руно,
Порвал его на клочья, ему-то всё равно.
Картину маслом, явно, уже нам не писать,
Собрать обрывки облаков в подушку и рыдать?
И соплом реактивным, что росчерком пера,
Перечеркнул надежды «стриж» и это не игра.
На западе, к закату собрались все «наброски»,
Стремятся кучно к солнцу, неся дня отголоски.
Вот завтра, я надеюсь, картина вновь с утра
Порадует палитру, натура ж неба столь щедра.
31.10.18 г.
Облака
© Copyright: Александр Иванченко 2, 2018
Свидетельство о публикации №118110108006
Свидетельство о публикации №118110108006
Рецензии