Септаккорд

                «Чтобы пропеть мою песню,
                я в руки беру гитару;
                Нет лент у неё на грифе
                и нет у неё футляра;
                Это не Бог весть какая -
                это простая гитара!

                Она не нуждается в лентах -
                голос бы не фальшивил;
                только б на дереве полом
                струны под пальцами жили!..»
                (Альфонсо де Вальдес, пер. М. Самаева)



Опущена печаль до дребезга струны.
Пытаюсь наиграть подслушанный у ветра
минорный септаккорд гитарной старины.
Кто ищет меж ладов на всё-про-всё ответы
луною освещён с обратной стороны.

С прогибом под струну надорванной тоски
я анкерным болтом проткнут судьбой по грифу,
что выточен под боль и в рустикал доски -
поэтому так плотно в стихи ложатся рифмы,
поэтому им в тон седы мои виски.

Для баса тишины мой сплин обмоткой свит,
но дека у души настроена под тембры
карбоновой строки, звенящей от любви, -
её тональный лад форсирует мне темпы
сердечной суеты с оскоминой в крови.

Щипковая душа... Так что же - не звучать?!
Под шепоток мирка стругать стихов фанеру?
И голосник заткнуть - на кол, рванув с плеча?
Вы слышите - строка, оглаживает нервы,
но затухает стих – коптит его свеча.

Я воском скучных слов стеку на обечайку –
гитаре всё равно… с задором ли… с печалью.