Обманутые

Полотна вышиты из злата с серебром.
Чудовище подбитое копьём святого.
Картина вырезанная не мечом, крестом:
Пером несчастного бродяги и поэта.

И днём и ночью он сей миф рождал
Под гнетом страшного и злобного мужчины,
Что не хотел отдать свой пьедестал
Ни брату своему, ни сыну.

Он заставлял несчастного писать
И вырезать картину перьями из крыльев.
Никто не знает, как там его звать
Да и не важно то пожалуй миру.

Глаза незримо продолжали в темноту
И глубину пещеры злачной погружаться.
Никто не вспомнит этого поэта-сироту,
Но все равно продолжат насмехаться.

Он окровавленной рукой писал и резал
Своими перьями портреты херувимов,
А ведь мечтал о мире, миром грезил,
Но жертвой стал под плетью для кумиров,

И создал он прекраснейший портрет,
И написал историю, которой равных нету.
Имя поэта - до сих пор секрет,
"А дети где ж его?" - спросите вы, их нету.

Он жизнь свою в основу положил,
Чтоб тот не отдал так престола.
Верой и правдой он перо хранил
И ей же он погублен был, но слово

Он врезал на века в уста глупцов,
Чтобы никто и никогда не позабыл,
Как он, один, по злату с серебром
Резал и вырезал тот мир:

Святой копьём пронзает сердце змея
И херувимы к небесному отцу взирают,
В то время же поэт и сирота
В пещере добряка сгнивает...

И больше нет чудеснее историй на земле:
Чем та, начерченна рукой поэта.
И вся вселенная забудет имя это,
Святым запомнят - кто плеть держал в руке.