Поторчало солнце в форточке

Поторчало солнце в форточке,
отвалило на закат,
в вязаной, дырявой кофточке
сумрак серый, как зека,

начал по углам сутулиться,
тлеть досадой,
     за окном
фонари ближайшей улицы
обнесли стеной наш дом.

Экономить тут не следует,
люстры все зажжём и бра,
и не надо будет сетовать
на отсутствие добра.

Будем мы чаи заваривать,
телевизор включим, пусть
сам с собою разговаривает,
разгоняет шумом грусть.
А потом приглушим звуки,
уберём всё со стола –
и заветный томик в руки –
пусть поможет Пастернак

эмигрировать нам в лето,
 в огород,
в пространство то,
где великого поэта
не преследовал никто.

Посидим, как у камина,
у любимых нами строк...
власти той уж нет в помине,
что ему мечтала срок
дать, впаять, навеки выгнать
из России!
Затоптать!
В эти, слава Богу, в игры
перестали мы играть.

Прямо можно жить и криво,
в центре быть, праветь, леветь,
 
а когда имеешь крылья,
разрешается лететь.
Правда, на своём горючем,
но зато своим пером –
лучше всё ж, чем за колючей и
ли вовсе за бугром.