***
Он был неистов,
Смешивая краски,
И всё никак
Не мог поймать кураж –
То обмякал,
Устав от дикой пляски
Кистей,
Цвета ложивших
На пейзаж.
То отстраняясь
От своих полотен,
Взыскательнейшим глазом
Отмечал
Банальность бликов,
Сумрак подворотен
И краски лил,
Но не рубил сплеча.
Он был красив,
Он был великолепен –
Искусный живописец
И толмач,
Изысканнейшим
Языком столетий
Он осень перевёл
На журавлиный плач.
Он – утомлён.
Он больше быть – не хочет;
Он уступает место
Ноябрю,
Который в дремоте
Вчерашней ночи
Ещё читал
Свой путь
По букварю.
2007 г.
Он был неистов, смешивая краски...
© Copyright: Станислав Осадчий, 2018
Свидетельство о публикации №118110103875
Свидетельство о публикации №118110103875
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
