Никто не свят. Ничто не слишком

Осенний блюз №IV*

Не жду, не верю, не прошу –
В толпе предателей – предатель.
Ныряет с пирса в Днепр шут –
На шее камня обладатель.

Съедает жизнь водоворотом
Присяги, клятвы, аксиомы.
Нас кормят триста пятым сортом.
Законы мудрых – невесомы.

Ни сил, ни снов – взрывчатка в нервах,
Артиллерийский склад под кожей.
Судьба всё чаще – хуже стервы,
Хотя с утра был день погожий.

И… – жду. И верю. И прошу,
Где миллиардам шансов нет.
Сгорел раскрытый парашют,
Как недописанный сонет…

Впорхнула вечером печаль
В потертом желто-рыжем платье,
Чтоб у окна я с ней ворчал
И кот нам вторил на полатях,   

Когда желаний больше нет,
Как будто бы ничто не важно
Из будущих и бывших лет
И жизней всех краткометражных.

Упрусь гляделками в луну,
Начну косить под психбольного,
Фонарь небесный прокляну
За то, что вновь ничто не ново.

Мяучит зверь на кухне песни.
Вдвойне нам вместе одиноко.
Но если дом окружат персы,
Ответим страшно и жестоко.

Пока же – с мирною печалькой
Сидим и греемся винишком.
Летают воронами чайки.
Никто не свят. Ничто не слишком.

По дну, шутя, шуты гуляют.
Дымится царская уха.
И борзые охотно лают
На каждого, кто без греха.

Бессмертна в чудо наша вера,
Факиры пьяные – при деле.

Ну что ты, осень, отшумела?
Лишь грусть не ведает предела. 
 
Осень 2018 г.

*Понимаю, что размер, может быть, не блюзовый.
Но всё же зависит от исполнителя.